Абиссинка


По лаку досок, стен и потолка янтарный свет, текущий мёдом с белого рельефного плафона, окрашивает комнату в уютный тёплый цвет взамен придуманного Богом солнечного фона. На окнах и стекле двери балконной пёстрые цветы в изгибах сотканных "под шёлк" багровых занавесок на сквозняке качаются, цепляя край тахты, на тетиве натянутых над ними лесок. Неотвратимо приближая смерть, минуты и часы текут, сквозя в открытое не мной окно прохладой, за ними наблюдая, абиссинка щурится, её усы топорщатся: она не очень рада скользящему сквозь прорезь штор по полу сквозняку, её заставившему вдруг проснуться... Я, дань отдав французскому и вязкому как масло коньяку, пытаюсь её чуть коснуться... Она, хвостом качая, убегает от меня, садится поодаль, смотря ехидно, с укоризной, как я по белому листу карандашом скребу, её маня, но нет: она сегодня неподкупна, кажется, капризна, не хочет мне помочь сложить катрены в ряд, поймать себя за хвост волшебным ритмом, я путаюсь в словах с инверсным иктом, и в пунктуации цитат... обидно… 2014

0 просмотров0 комментариев

Недавние посты

Смотреть все

Нет никакого смысла в написании стихотворений в отличии от всем полезных и нужных изобретений. Стихи – это просто слова, это просто мусор, которые вам не помогут не сбиться с курса. Они не помогут

бесконечная бездна вокруг, тонут в ней даже искры звёзд нам тем более всем каюк даже если мы в полный рост встанем, будем орать, кричать и костры жечь на берегу и размахивать, и качать триколор