Она стояла у окна в атласном платье, держа в руке бокал вина как будто, кстати. В её глазах темным-темно и нет движенья. Она ведь мёртвая давно, из сна – виденье. Холодным инеем узор сна на исходе. Она – меж красно-синих штор в окне напротив. 2012
Нет никакого смысла в написании стихотворений в отличии от всем полезных и нужных изобретений. Стихи – это просто слова, это просто мусор, которые вам не помогут не сбиться с курса. Они не помогут
бесконечная бездна вокруг, тонут в ней даже искры звёзд нам тем более всем каюк даже если мы в полный рост встанем, будем орать, кричать и костры жечь на берегу и размахивать, и качать триколор
