В который раз

В который раз лежит передо мной бумажный лист очередной пустой, белея безразлично, отрешённо, надменно, может быть, и обречённо, срывая с кончика пера едва скользящие неровным почерком слова, с невнятным ожиданьем чуда красивой, яркой амплитуды, того, что называют ритмом, стуча пюпитром. В холодном воздухе волшебном печальной Музы совершенной звенит хрустальная струна, чьи колебанья неизбежно словами лягут в белоснежный квадрат бумажного руна. В его пространстве симметричном я рифмой яркой, хаотичной когда-нибудь зажгу огонь того загадочного чувства, что может быть сродни искусству и нервом разорвёт ладонь, насквозь пробьёт стилетом сердце и душу – принципом инерций. 2018.01.15, Ярославль