Где я и ты

Сестре В окне квадратном небо серо-синим тает. За ним в тумане поле, словно в молоке. Над тёмным лесом, в золотой оправе круг солнца поднимая вдалеке, бежит без остановки время по циферблату на часах врача, сдвигая всё к концу, где еле-еле горит свеча. Втекая медленно на крыши, солнце плывёт над облаком спокойно, не спеша. В прозрачно-пыльном маленьком оконце, как муха, бьётся о стекло моя душа. Мне одиноко… так, совсем немного. Я к этому давно привык… Я не герой для эпилога, лишь черновик. Вдали, теплея всё сильнее, ветер веет, тумана белого сдвигая плотный пласт направо, может быть – налево... Греет несмело солнце уж который час. На чёрных пашнях каркают вороны, деревья серой дымкой тонут в пелене тумана. Солнца круг всё ярче раскалённый горит в окне. В пылинках приоткрытых створок лето искрится, льётся, словно конфетти. Чуть влажные почти, в осколках света, плывут в тоннель дорожные пути. По ним идут обходчики устало, крюками проверяя клеммы и болты за дребезжащим подвижным составом, в котором ты… Над ними день туманом бело-ржавым скользит по рельсам вниз, за поворот, за дребезжащим голубым составом… Почти цейтнот... 2013.12

0 просмотров0 комментариев

Недавние посты

Смотреть все

Нет никакого смысла в написании стихотворений в отличии от всем полезных и нужных изобретений. Стихи – это просто слова, это просто мусор, которые вам не помогут не сбиться с курса. Они не помогут

бесконечная бездна вокруг, тонут в ней даже искры звёзд нам тем более всем каюк даже если мы в полный рост встанем, будем орать, кричать и костры жечь на берегу и размахивать, и качать триколор