Девушка в метро
В вагоне зелёном метро пассажиры толпятся. Ты слева стоишь от меня. И все, как один (кстати, с жёнами даже), мужчины глазеют, кто исподтишка, кто в упор, на тебя. Скользя беглым взглядом по тонким колготкам, округлостям бёдер и бюста, дрожа в пиетете, изящные линии тела твои в белом платье коротком они пожирают глазами, как звери, а может, эстеты. Поверхностью шёлка, струящегося, облегая изгибы спины и точёную талию, плоский живот, в вагон просочившись, сквозняк, как вода, обтекает изогнутый стан твой и плеч алебастровый свод. Ты пахнешь прохладой и свежестью, будто весеннее утро, скользящее в инее хрупкой, искристой травы, сияя оттенками белого жемчуга и перламутра – создание Бога волшебной и чистой любви! Ты юбку свою, взгляды чувствуя, вниз поправляешь, смущаясь, краснея красиво, кляня и ругая себя за платье и длинные ноги свои, хорошо понимая, как все, кто вокруг, раздевают глазами тебя. Мелькает за окнами станция… Двери, скрипя, открывают – и ты облегчённо выходишь на шумный перрон, в толпе растворяясь... Становится пусто... Пронзает сердечную мышцу тяжёлой стрелой Купидон. "Попал, может быть?.. Срикошетило просто, наверно," – стараюсь не думать об этом, ведь шансов практически нет. Всё это гормоны и самообман, что, наверное, закономерно. К тому же, теперь не найти тебя даже за тысячу лет... 2012.08