Линии комет
На лентах набережных свет дрожит овалами лимонными под спицами чугунных чёрных фонарей. По океану неба тучи чёрно-серые плывут финвалами – предвестники ударов молний, ливневых дождей, скрывающих на небе россыпь звёзд на тысячи столетий, галактик газовых спирали, линии комет, летящих сквозь пространство над планетой третьей, по эллипсу скользящей миллионы лет, над крышами домов подсвеченных, изгибами карнизов, красивой золотистой паутиной тонких улиц, автострад, над теми, кто на митингах стоит, девизы диктаторов, сидящих в креслах, говорящих невпопад, над ярким светом солнца, отражённым в лунных щербатых кратерах и в чёрном зеркале реки, вибрирующей от колоколов больших, чугунных, в церквях звенящих, бьющихся в стихи, в которых по изгибам улицы ночной тяжёлый трамвай ползёт под номером 102, светящийся, меня везущий, с окнами квадратными, почти что голый, испачканный в витринных всплесках яркого огня неоном ало-изумрудным вывески наклонной у входа полукруглого в испанский ресторан, из окон чёрно-золотых которого открытых сонно на тротуары льётся лёгкий джаз и смех путан, мартини пьющих и вино в полутени, манерных, обрывки чьих-то фраз бессвязных, в резонанс попавший звон хрустальных ёмкостей фужерных, со звуками души моей вступивший в диссонанс... 2017.10.17