Метель

За белым, в инее, хрустальным окном гудит метель печально с холодным ветром, пролетая, его со страстью обнимая, искристым снегом ярко-белым сшивая землю с небом серым. В волшебной белой пелене деревья тонут в полусне, дома, похожие на ульи, с кусками пятен света, тюли по обе стороны реки не так отчётливы, резки. Ряды высоких тополей, как стражи, около церквей стоят беззвучно, наблюдая, как снег искристый засыпает брусчатку старого двора, в прозрачно-синем купола. А где-то в призрачной дали в чугунных шлемах фонари сияют, словно бриллианты (словами Гёте или Канта), идут по улице мигранты, друг с другом говоря о чём-то на незнакомом языке… Рубином солнце на руке лежит устало, обречённо, цепляясь за углы и скаты крыш острых, медных и покатых, красиво, умиротворённо сливаясь бликами оттенков с домашним светом бра настенных в домах жилых, многоэтажных, простых, бетонных, эпатажных. Метели, впрочем, всё едино – она по-своему красива: в узорном инее стекла, в сугробах, старых переулках, во льду реки, колоколах звенящих, вечных сквозняках, скрипящих на морозе унтах и в наледи на срезе грунта, снежинках на твоих руках… Она – летящая волна снежинок колющего снега! В квадрате моего окна зимой нанесена с разбега узором инея во льду, блестящем в свете жёлтой лампы, напоминающей звезду в морозном оттиске эстампа. 2014.02.21