Мы не те
Так много слов и нечего сказать. Реальность снов – не описать, Быть может, никому... Не мне, не мне... Всё здесь не то... и мы не те... В небесном, солнечном окне зимы белеет декольте. Я путаюсь в своих словах, сжимая голову в висках, и выбрать не могу размер орбит и синих атмосфер, и место на планетной части, запутавшись в своём балласте. Пишу бездумно под углом, баррикадируя геном под номером каким-то там в разрезе белых диаграмм на чёрной плоскости доски из перманентности тоски, и верю, словно идиот, что скоро всё само пройдёт. 1998