На перекрёстке Невского, Литейного


На перекрёстке Невского, Литейного проспектов, сквозь шумную толпу спокойно проходя, вдыхаю запахи духов одеколона, алкоголя. Некто в красивой шляпе курит, теребя себя за кончики усов, зевая, с тоской смотря на красный светофор... Он выше всех: туристов из Китая и длинноногих девушек в ботфор- тах лаковых, блестящих, длинных, в красивых полушубках и манто из норки или ласки, соболиных (сейчас не скажет точно вам никто). В снегу, летящем с неба постоянно, все силуэты смазаны слегка, фасады жёлтые в штрихах белёсых явно желтеют лишь. Видны издалека церквей и храмов купола и шпили дворцов, известных всем почти. Стремглав по Невскому летят автомобили: нет больше лошадей, карет, застав почтовых, скорых, модных фаэтонов, ландо открытых, кучеров и их синонимов – извозчиков. Грифонов увидеть также можно лишь в местах иных: на Банковском мосту, к примеру, с их крыльями из золота, шарами ламп, растущими из их ушей, химеру – над входом в Дом учёных. Вдруг эстамп сегодня видишь ты двора колодца: он чёрно-бел, немного рыж и сер. В углу его снеговика-уродца слепили дети без скульптурных мер. По ржавым скатам крыш гуляет ветер, снег вниз сдувая на прохожих: лиц не видит их он. Старый чёрный сеттер лежит устало меж фонарных спиц, вверху свернувшихся в крюки вопросов о жизни нашей, смерти и любви. В изломах белых, сгорбленных торосов ответов нет – печаль лишь... "Удиви меня хоть чем-нибудь..." – "Ну, чем?" – "К примеру, о смысле, вечности мне расскажи, мой друг, а также, может быть, ещё о том, как веру не потерять, до ста прожить... Вокруг красиво так... Скажи мне что-нибудь, придумай." Но нет, я слышу лишь гул ветра за спиной... Ни в чём нет смысла... Я бреду угрюмо, считая сферы ламп, горящих надо мной, шагам моим качающихся в такт, небрежно янтарно-жёлтым оттеняя белый снег. Январский вечер в Петербурге неизбежно красив. Стихи мои берут разбег, ныряя в лёд Фонтанки, на бульварах считая в каше снега талые следы, прохожих на мостах, на тротуарах, ища симптомы чьей-нибудь беды... Её не так уж тяжело увидеть, здесь не театр ведь и не кино, всегда найдётся тот, кто ненавидеть вас будет (может, тайно) и тянуть на дно, кого-то предадут друзья, родные, Она Его, потом наоборот, вдруг выставят на деньги игровые кого-то, кто-то просто так умрёт, случайно, поскользнувшись где-то, а может, просто выпив коньяка. В стереотипах этих нет секретов, лишь безысходность... Пуля у виска в стволе зажатого в руке нагана – кому-то ближе, может быть, сейчас, как мне... Я не боюсь стоп-крана сорвать рычаг в последний раз... 2018.01.08

0 просмотров0 комментариев

Недавние посты

Смотреть все

давно идут дожди, дней пять уже, наверное, смывая всё подряд: от отсыревших каменных домов до улиц, набережных, почерневших львов до чувства лёгкости и грусти эфемерного, как будто, детского, наи

от проезжающих внизу по улице машин свет фар ползёт по потолку и тонет в темноте ночь, в свет далёких звёзд макая мастихин, размазывает облака в небесной высоте, горбы мостов изогнуты, подсвечены

5/6-7 изогнутая волнами, мостами набережная Фонтанки жёлтыми, белыми фонарями освещена в ряби воды плещутся их отражения, как из ранки светом кровоточащие окна и пелена плотно-шагреневых штор и