Девять. Пасмурное утро. За окном метёт метель, Засыпая перламутром Нашу с вами параллель. На фасадах с жёлтой кладкой Окна чёрные, в их лак Я смотрю почти украдкой: Что там, как?.. У подъезда длинной щёткой Чистит «Хонду» мой сосед. Где-то дрель звенит трещоткой… “Ян, привет…” – Ты подходишь, улыбаясь, В смятом платье сна, пьяня… Гладишь спину, чуть касаясь… Вдруг целуешь… не меня. Я ведь там… в окне напротив, Как обычно, сорок лет. Весь больной и одинокий... Счастья нет… 2013.03
давно идут дожди, дней пять уже, наверное, смывая всё подряд: от отсыревших каменных домов до улиц, набережных, почерневших львов до чувства лёгкости и грусти эфемерного, как будто, детского, наи
от проезжающих внизу по улице машин свет фар ползёт по потолку и тонет в темноте ночь, в свет далёких звёзд макая мастихин, размазывает облака в небесной высоте, горбы мостов изогнуты, подсвечены
5/6-7 изогнутая волнами, мостами набережная Фонтанки жёлтыми, белыми фонарями освещена в ряби воды плещутся их отражения, как из ранки светом кровоточащие окна и пелена плотно-шагреневых штор и