Утро



На тюли в тёплом воске света бордовой тенью тополей полутона. Бисквитный абрис чайника нагретый, застывший на стене в минуте от окна. В пылинках луч, с небесного откоса упав, лениво лёг на тёплый пол, оттенком жёлто-алым абрикоса разрезав комнату на части. Через холл иду на кухню, чёрный кофе в чашке с китайской росписью зверей холодный, пахнущий едва, вчерашний пью, чтоб проснуться побыстрей. Урчат довольно на карнизе в свете солнца шары надутых полусонных голубей. Как в хайку одного известного японца, капель звенит на кончиках ветвей. Пульсируя пунцово-ярким очертаньем сирены, скорая сквозь пробки рвётся на дугу моста, застывшего гранитным изваяньем с ногами из колонн на том и этом берегу, по краю Новоспасского монастыря, из кельи которого в окно на облака княжна Августа Тараканова смотрела с безраздельной тоской, похожей на безумие, всегда одна, как круг луны, ей по ночам светивший из года в год – её прекрасный друг, себя ей без остатка посвятивший, к утру от солнца постепенно тает вдруг. ... Давно звонивший между книг будильник в пыль превращает капли времени. В углу гудит натужно старый холодильник. Я, не проснувшись толком, кофе пью, полу- холодный и пишу стихи: одни - как по зигзагу, другие – быстро, в линию, легко – ложатся иктами и рифмой на бумагу, приоткрывая волшебство. 2013.03.29

1 просмотр0 комментариев

Недавние посты

Смотреть все

Нет никакого смысла в написании стихотворений в отличии от всем полезных и нужных изобретений. Стихи – это просто слова, это просто мусор, которые вам не помогут не сбиться с курса. Они не помогут

бесконечная бездна вокруг, тонут в ней даже искры звёзд нам тем более всем каюк даже если мы в полный рост встанем, будем орать, кричать и костры жечь на берегу и размахивать, и качать триколор